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“La obsesión por lo nuevo, lo joven y bonito es un camino equivocado”

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José Ignacio Agorreta:“ La poesía está en el que mira. Yo veo belleza en las cosas abandonadas”

En los cuadros de José Ignacio Agorreta, que estos días se exponen en Toledo, hay quietud...

Alfredo Urdaci
Sopla un cierzo asesino por los callejones de Toledo, y en la cuesta que baja a la plaza de la catedral los turistas han dejado de hacer fotos. Ya ni sacan las manos del abrigo.  En estos días uno se siente nada, y aprecia que se construyeran en otro tiempo edificios tan sólidos. La casa de Tolmo es recoleta, pequeña, y hoy llena de cuadros con piezas de chatarra.

¿Desde cuándo se sabe pintor?
Me recuerdo siempre dibujando. No tengo otros recuerdos de infancia, así que  debe de ser algo especial. Y recuerdo también con intensidad las primeras imágenes de la pintura que entraron en casa.

¿En los libros?
No, en una colección de cromos que hicieron mis hermanos, y en los fascículos de Salvat que compraban mis padres. Y desde luego, mis ahorros, siempre fueron para pinturas.

No sé si hay una vocación deliberada de ser artista.
No sé si soy artista, yo pinto. La vida es descubrir para qué estás hecho. Cuando pinto estoy tranquilo, como si las cosas hubieran encontrado su orden, su lugar.

Unos pelean contra la luz, otros contra el hierro, ¿usted?
Me obsesiona encontrar el objeto, el paisaje que me sirve para desarrollar una poesía propia.

Veo que ahora lo ha encontrado en la chatarra.
Son objetos que muchas veces no sé para qué han servido. Pero en la pintura tienen otra vida, otra oportunidad. Pintar lo abandonado es descubrir que las cosas tienen vida poética.
Sorprende ese punto de vista en una sociedad basada en el “usar y tirar”.
Me molesta esta obsesión por lo nuevo, por lo joven, por lo bonito. Ése es un camino equivocado. Pero en mi pintura no hay propósitos ideológicos. La vida y la verdad está en estos objetos pequeños, despreciados.

En sus cuadros, el cazo de una excavadora recuerda ahora a un insecto depredador.
Es que la poesía está en el que mira. Yo voy por lugares no transitados, y encuentro belleza en las cosas abandonadas.

¿Diría que su pintura es metafísica?
En mis cuadros hay quietud y  silencio, y una atmósfera difuminada. No existe el recuerdo de la utilidad de los objetos.

Sus pinturas tienen nervios, como si fuera la textura de una hoja de árbol seca.
Esos nervios son una fuerza expresiva que se le añade al cuadro, al objeto. Pero yo me muevo por instinto, no soy un pintor racional, y en estos paisajes a veces es más protagonista lo que está velado o difuminado, que aquello que se ve nítido y concreto.

Usted ha sufrido una transformación, una segunda vida. Su pintura se ha despojado del color, y a veces casi de la forma.
Pinto en función de mis experiencias. Ese cambio tiene que ver con una crisis, un cambio, un momento de mi vida en el que nació mi primera hija y perdí a un gran amigo.

Por cierto, la chatarra es un gran negocio. ¿Ha visto dónde se guarda ese oro?
Visité un inmenso almacén en las afueras de Lisboa. Había cientos de miles de toneladas de deshechos. Era un espectáculo barroco, una especie de apoteosis de la creación, al revés.